Da pintura ao futebol (passando pela net, pela street art e por tudo o que ainda não descobrimos)

Poul Hans Lange

Villa Lobos

Powered by Castpost


Em tempo de inaugurações por toda a parte (da capital, entenda-se, que do resto do país só se sabe o que sobra em espaço noticioso), e da quase mitológica ascenção do futebol à condição de CAUSA do país, não seria mal pensarmos nos lugares de cultura, os sagrados, os de sempre, os de muito poucos e as suas novas formas, diante de nós, inseguras e perenes, com sinais de evidente vitalidade, de não recear o futuro, de não esmolar o subsídio. Gente com um arsenal de talento no fundo da gaveta, no sótão da casa, que o marasmo de uma elite deixa morrer todos os dias porque só se olha a si mesma. Gente incomum, que (se) diz e (se) faz. Acomodar-se-ão um dia? não sei, mas agrada-me que existam, fazem-me sentir mais pertencente ao futuro em que me sonho para não sucumbir.

A Cultura é o diálogo da espécie humana com ela mesma e com o que a transcende. É a voz da humanidade, ao longo dos tempos, na sua máxima integridade, no confronto com o limite da sua divindade. A Cultura é o reflexo do espírito humano, no sentido da sua condição, naquilo a partir do qual nós somos o que somos até onde os seus contornos nos instalam. São as nossas constatações das nossas limitações e os nossos gritos de revolta contra essas limitações. Por isso a Cultura é tão importante, porque eleva o Homem ao máximo de si. E também por isso a Cultura nunca morrerá, enquanto houver homens haverá Cultura, porque ela é os homens, é, pelo menos, o que resta deles no fim, o que lhes sobra, o seu saldo.

João Moita (autor do blog "Escrito a sangue" e leitor deste blog)

A palavra “cultura” continua a representar um mundo do qual os cidadãos se sentem excluídos.
O desafio que se coloca neste momento é fazer da cultura um “campo aberto” a manifestações de todas as vertentes, de diferentes faixas etárias de diferentes classes e etnias.

“A cultura é de todos” terá que deixar o lugar do slogan para se tornar uma prática real e eficaz, capaz de incentivar e deixar que se gerem novos talentos, novas dinâmicas, novas competências.

numa palavra Cultura representa mais do que tudo, o fim do preconceito.

Armandina Maia

O que é a cultura? Eu respondo olhando esta escultura que está num dos lados da Catedral de S. Marcos. Nada do que ela representa existe, a não ser o doge ajoelhado. Existe? Não existe nenhum doge que se tenha ajoelhado diante de um leão. Não há na terra nenhum leão alado, com face humana, segurando um livro. O leão olha para a cidade, para o mar, o doge para o leão. Tudo é símbolo, sobre símbolo, sobre símbolo. O leão representa, como se sabe, uma abstracção: a república. A primeira palavra do livro é outra abstracção, mais desejada do que tudo, “Pax”. O doge ajoelha-se perante abstracções: o poder está no leão e não no doge, o leão fala-lhe de paz e mostra o livro aberto ao povo, que não se vê, mas vê. É isto a cultura: uma invenção da imaginação humana, contra natura, contra o terror, contra o caos, por uma ordem superior feita de um teatro de convenções simbólicas que nos protegem, e que são a civilização. Tudo muito frágil, tudo construído, tudo inventado, tudo quase no limiar de nada. O doge pode pôr-se a pé e matar o leão, ou o leão comer o doge, o livro cair para a populaça o destruir, a primeira palavra pode não ser “Pax”, mas guerra. A cultura é uma frágil defesa, mas existe. Está ali, em pedra, símbolo de obediência do homem a convenções abstractas que ele criou e que só existem quando há vontade que existam. Nada depende mais da vontade do que a cultura e a civilização. Somos nós que as fazemos, somos nós que as desfazemos.

Pacheco Pereira in Abrupto

Quando a minha avó me visitava fazia-se uma pausa no tempo

http://clientes.netvisao.pt/xx001330/trabalhos.htm

La casita blanca cantada por Juan Manuel Serrat

Powered by Castpost



A minha avó nunca teve tempo para se sentar e olhar o rio. O tempo passara por ela muito depressa, tornara-a mais baixa, cheia de rugas, osso, mágoas e apreensão.
A minha mãe morrera, eu vivia com o meu pai, na Bica, e a minha avó andava sempre atrás de mim, perguntando-me, desassossegada, se eu comia bem: fruta, leite, bifes.
Quando desci a colina da Ajuda e me instalei naquele bairro, a meio da cidade, após uma soturna viagem de carro eléctrico, o meu pai prendeu a minha mão na sua e foi dizendo: «Gosto muito de ti. E, agora, tenho de gostar de ti duas vezes: por mim e pela tua mãe». Começámos a viver numa parte de casa. O meu pai trabalhava de noite, dormia de dia, e eu dependurava-me nos elevadores, a ocultas do revisor da Carris. Se me visse naquele propósito, dava-me com o alicate nos dedos.
Os elevadores iam do Calhariz a São Paulo. Belos nomes.
Quando a minha avó me visitava fazia-se uma pausa no tempo. Ela sentava-se no degrau da soleira da porta e contava-me as ocorrências no bairro onde nascêramos. Olhava-a com desvelo e à beleza do seu rosto majestoso, comparável ao busto de uma estátua.
O virar dos anos fez-me pensar como é que ela mantivera o porte e a teimosia da esperança, numa casa e numa família onde se chorava demasiado.
Ao despedir-se enfiou a mão na bolsa colocada por detrás do avental e deu-me umas moedas.«Come bolas de Berlim, dão grande sustentação ao corpo». A bolsa tinha a forma de um oito, com a base mais larga, e três compartimentos: para as notas, para as moedas de prata e para as de cobre. A minha avó era dona de um bom par de mãos arcaicas. Fizera renda, trabalhara numa fábrica de merino e, agora, vendia peixe. A bolsa era um artefacto de pequenos quadrados de flanelas coloridas e sobrepostas, e exalava um discreto cheiro a peixe.
A minha avó gostava de passar a mão direita, como uma carícia, na zona do avental sob a qual estava a bolsa. Dizia que o dinheiro jamais se acabaria, porque se sentia reconfortado e grato com os afagos.
A verdade é que a bolsa nunca esteve vazia para quem, na família, de auxílio precisasse.
Era uma avó que nunca procurara, na leitura, desvendar os mistérios do mundo. Aliás, lia com extrema dificuldade. Para ela, o maior de todos os poetas era João Linhares Barbosa, parente afastado, letrista de fados que falavam de sardinheiras, de amores vadios, de mulheres fatais e de ruinosas amizades.
A glória estremecida de Linhares Barbosa devia-se à circunstância de haver escrito alguns fados para Amália. Quando se cruzava com a minha avó, tirava o chapéu, num gesto ameno e circunspecto. «Um homem de grande respeito. Até vai a todos os enterros».
O Beco do Xadrez, junto ao Largo da Paz, já não existe. Um pedaço de terra entre lágrimas, e só se chegava lá com conhecimento de causa. A minha avó viveu ali uma abundância de anos. Uma casa térrea, duas divisões, uma talha com água sobre a qual permanecia um pano enorme, molhado, para manter a frescura. Acendia o candeeiro a petróleo, sentava-se à beira da cama e meditava nessa dor humilde e secreta que apenas o silêncio entende.
Nunca descortinei porque motivo uma mulher tão atropelada pela vida, tão marcada de padecimento, era conhecida pela Maria Palhaça. Entre nós, a Avó Palhaça.
A Avó Palhaça que sobrevivera a mortes, a desempregos, a afrontas infinitas sem o mais breve queixume ou a mais ligeira imprecação. A Avó Palhaça, canastra à cabeça, a subir o Aterro, pequena de tamanho, grandiosa na sua luminosa humanidade.
A Avó Palhaça, que tinha uma bolsa inesgotável, feita de lindos retalhos coloridos.

A minha avó da Ajuda.

Baptista-Bastos

http://www.montepiogeral.pt/imagens/34/Montepio_MAR06_49.pdf

a casa sem avó: abrem-se os diques da tristeza adiada

Ulysses deriding Polyphemus - Homer's Odyssey 1829

Ina-Lou, Tata-Hateke Ba Dok A viagem dos sons, Timor

Powered by Castpost

Lembro-me agora de todos os teus gestos, o olhar sobre os muitos netos espalhados pela casa, comendo pão com doce de tomate, explorando os mosaicos da varanda, debruçados da janela para a rua com poucos carros. Éramos todos tão pequenos e tu tão lúcida, a avó em cujo colo cabíamos todos à vez, a avó fustigada pela vida mas sempre generosa, de braços abertos, infinitamente terna. Havia um cheiro naquela casa que não encontrei em mais lado nenhum: um cheiro de quartos na penumbra e mobiliário escuro, de décadas atravessadas com esforço e entrega absoluta aos outros. Lembro-me agora das coisas mais insignificantes: um sofá cor-de-laranja que refulgia sob o sol da tarde, o quadro que representava um barco perdido na tormenta em alto mar, um banco de madeira na cozinha, conversas de adultos que eu não percebia. E a bondade da minha avó confundido-se com a casa, emanando das paredes como matéria luminosa, beijos e abraços e afagos, enquanto o Alentejo entrava pelas janelas, já tão perto de Lisboa.

Agora essa casa há muito desabitada ficou ainda mais distante, ilha que só a memória resgata. Morreu a última avó, a avó que a doença foi tornando ausente, numa espécie de morte antes da morte, num afastamento progressivo, lento e cruel. Algures um fio partiu-se, fechando a história de uma geração, enquanto se abrem os diques da tristeza adiada. Lembro-me agora de todos os teus gestos, avó. Vejo-te atravessando a escuridão da infância, belíssima. E apaziguas-me, novamente, nestas horas de despedida e melancolia.

José Mário Silva

(d)a humanidade sem agá ou uma teoria para os macacos de imitação

Poul Hans Lange

Este post andou a moer-me a cabeça dias e dias, desde que li uma esclarecedora entrevista desta autora no D.N Artes. Para não guardar só para mim a "iluminação", deixo-vos, ipsis verbis, um excerto do seu conteúdo. Neste pequeno excerto ficámos a saber:

1) que ninguém definiu o light (talvez seja por não valer a pena, mas atrevo-me a sugerir que será uma espécie de estilo em que o autor tenta desesperadamente imitar os escritores, falhando redondamente quer nas palavras quer na sua intenção, isto para não falar da técnica narrativa);

2) que a autora escreve pop. (note-se que é pop sem itálico);

3) que foi a autora, literalmente, a salvar o mercado livreiro da morte certa "agonizante" (obrigada, Margarida, e eu sem saber nada disto!);

4) o livro passou a ser um bem quase de primeira necessidade (também não sabia -as coisas que eu não sei- mas imagino que a frase significa que os leitores de M.R. P. compram os seus livros juntamente com o leite, os ovos, o arroz e os iogurtes. O que fazem depois com eles, não fiquei a saber);

5) que toda a gente começou a escrever a seguir à autora, o que lhe estragou o "negócio" de primeira necessidade. Esta musa inspiradora deu lugar ao aparecimento de margaridos e margaridinhas, verdadeiros "macacos de imitação" sem rei nem roque;

6) que o "que vai ficar" é completamente diferente. (Estou de acordo. Inteiramente, ainda esta semana passei os olhos pelo Machado de Assis e percebi que tinha vindo para ficar, assim como o Shakespeare ou o Camões, que já cá andam há quase 500 anos, duraram mais do que os Descobrimentos);

7) que " pessoas acham que escrever é fácil, mas há jeito, talento e génio" (a regra, em geral é impiedosa: o jeito -para o negócio entenda-se- tem prazo de validade e liga-se intimamente à carinha laroca das "autoras") . O talento e o génio são perfeitos sacrilégios que só alguns "malditos" trazem com eles, como uma scarlett letter, porque são mesmo diferentes dos humanos que se escrevem com agá.

Depois da música, leia-se A autora vista pela sua própria lente


Jorge Rocha canta serás a nº 1, Eu só preciso dum minuto

Powered by Castpost

"Escrevo como posso e não como quero"

O light nunca foi bem definido por ninguém, além de que conside­ro que escrevo pop.

Quando apare­ci o mercado livreiro era o oposto do actual, emperrado e agonizante, no entretanto o livro mudou de estatu­to na vida das pessoas, passou a ser um bem quase de primeira necessi­dade.

O problema é que a seguir a mim todos começaram a escrever ­há 15 anos as mulheres queriam ser decoradoras, e há 30 hospedeiras ­e isso subverteu o mercado.

Assisti­mos a esse fenómeno de multiplica­ção de margaridos e margaridinhas, mas o que vai ficar é completamen­te diferente. Foi importante para os leitores ter acesso a coisas diferen­tes, mas perverso para o mercado li­terário, que passou de um extremo – só o que é hermético era bom - pa­ra um tratamento excessivamente comercial do livro.

As pessoas acham que escrever livros é uma coisa muito fácil, mas há jeito, ta­lento e génio.

Margarida Rebelo Pinto

Eugénio de Andrade, sonharmos a nossa própria (des)umanidade

Maurizio Pollini executa ao piano Robert Schumann

Powered by Castpost


Guardei para este post a homenagem a Eugénio de Andrade em Milão de que falei vagamente aqui, onde se ouviram, a par de algumas das vozes mais autorizadas na matéria, teses jovens e inovadoras sobre a obra do poeta.

A maior parte das vezes, ao fim de um calvário de trabalhos forçados que é a preparação de um Congresso, os lucros são magros e fica-se pelo blá, blá, que nada recria e muito menos transforma.

Não foi assim em Milão: as novas vozes foram escutadas com a autoridade que realmente detêm: está nelas o maior investimento, na investigação ou onde quer que seja. Foi com essa ciência que se concertaram afinidades em diferentes línguas e abordagens interdisciplinares, as mais importantes para manter vivo o sangue que corre nas veias dos criadores.

Eugénio de Andrade teria certamente amado ser visto, lido e dito daquela maneira, tão próxima do seu reduto: homens e mulheres a tentar casar-se com a respiração do poeta. Livres do seu ombro tutelar, soltaram as amarras e falaram de um grande poeta, revisto à luz do dia, em pleno sol, com a liberdade que a morte sempre traz.

Deixo-vos aqui algumas frases, escolhidas pelos seus autores, que pretendem ilustrar este postal escrito em Milão, para eugénio, com carimbo postal intercidades.

Nei versi degli altri

Contro la sacralità intangibile della parola montaliana, fuori della quale non c’è nulla e di nulla c’è bisogno, la traduzione di Eugénio de Andrade realizza quell’indispensabile atto di profanazione, che è l’unico modo per vincere l’impossibilità della traduzione poetica. (…) Come ricorda Giorgio Agamben nel suo Elogio della profanazione, ogni profanazione restituisce al libero uso e al commercio degli uomini ciò che era consacrato solo agli dei e, cosa ha fatto Eugénio de Andrade se non “tomar posesión de la poesía de Safo” (ma potremmo dire anche di quella di Montale, García Lorca, Yannis Ritsos, Enzensberger, etc.) “y, de paso, legarla a la poesía en lengua portuguesa? Così facendo, ha certamente commesso un gestio empio e sacrilego, ma i traduttori a qualcosa dovranno pure la loro pessima fama.

Giorgio de Marchis

Un ponte fra Oriente e Occidente
O Oriente sempre me fascinou. O que lhe (refere-se aos chineses) sai das mãos trabalhado em abundâcia de espírito - cerâmica, palha, bambu, comida, caligrafia, pintura, papel, poesia, tecido, pedra, música - tudo revela um saber delicado, subtil, superior.

Michela Graziani

Lume e gatos
A figura do gato tem servido para construir uma reflexão metapoética sobre questões de identidade. O olhar dos gatos, e a reflexão do olhar do sujeito poético no lume dos olhos dos gatos, é uma imagem complexa do intercâmbio entre um Eu e um Outro, de Baudelaire a Eugénio de Andrade, que nos alerta, num seu texto autobiográfico: “Ao fundo de cada uma destas linhas espreita um gato”.

Paulo Medeiros

La poesia nella voce del poeta
Em cada verso de Eugénio transpira o valor e o preço que o autor pagou em nome da poesia. Da sua poesia. E talvez aqui se encontre a questão fundamental sobre este clássico na modernidade europeia: a literatura vale uma vida? E a vida vale a literatura? Serão perguntas de interminável resposta. Mas em Eugénio, ambas se reunem, poesia e vida, numa celebração adâmica e vital, prolongando-se para lá do tempo. Se a poesia se afigura como um sonho feito na presença da razão, Eugénio de Andrade soube legar-nos esta capacidade única de sonharmos a nossa própria humanidade.

Maria Bochichio

Il giorno in cui Eugénio de Andrade connobe Cesare Pavese

O meu objectivo ao dar exemplos de poemas pavesianos imaginariamente inspirados em versos de Eugénio de Andrade foi o de "trocar a rosa", ou seja fazer um percurso de leitura ao contrário: a exemplo do Pierre Menarde Borges, tentei encontrar na poesia de Pavese que obviamente não conheceu a de Eugenio de Andrade, influências deste. Tentei assim estabelecer alguns pontos de contacto entre a poesia destes dois grandes vultos da poesia europeia para mais uma vez comprovar o que já se sabe:que a poesia é universal, e subsistindo no tempo, permite todos os percursos possíveis, cabendo ao leitor estabelecer afinidades electivas entre os poetas de que gosta mais.

António Fournier

Timor, uma independência (?) a lembrar neste nosso 10 de Junho, em que "deus é o piloto do infinito"

Massi Olarinda, Tata-Hateke Ba Dok A viagem dos sons, Timor
Powered by Castpost



Em mim, a guerra
Divide os continentes.
O laço oceânico, que embora nos unia,
Cortaram-no.
Restam duas flâmulas, que a pouco
Desfalecem, sumidas
E pouco flutuam
Nos abismos nocturnos.
É tempo de ir em busca de outros mundos,
Movido pelo império que em mim se usa;
Capitão da minha escuna,
As vozes de coragem comandam
Em todos que em mim se escutam e confiam.


Decidimos os destinos
Ausentes de emoção;
O sangue derramado que nos guia,
O nosso sangue!
É ele que em nós resgata a divindade.


Olhai, vós, desgraçados,
Mercenários do presente!
É ainda a dor esmagada que vos prende
Que em nós torna daudável a loucura.


Tão certos rasgamos a onda que nos leva,
Nós, os deserdados das histórias de crianças,
Erguidos à Vida!
Tão sérios os rostos nas vésperas do sonho...
Tão sérios os rostos.
Só Deus nos faria regressar... Ah!
Mas Deus é o piloto do infinito.


Vinde, pois, irmãos de um outro sangue
—Amigos, chegados sem prévio aviso ou súplica
—Vinde!
É tempo de sermos nós os mandatários,
Colonos da Terra infecundada.


Ruy Cinatti


Ler mais através deste lugar.

Paulo Sarmento: Sede sedentos. Fazei-vos mendigos de tudo.

Picasso, Pobres al borde del mar (1903)

Victor Gama, Pangeia

Powered by Castpost

AS INSCRIÇÕES NO CAJADO

Não compreis pão para o caminho (pelos deuses da vossa vida, não o façais!), que será a fome a conduzir-vos.

Caminhai descalços, como os cegos: vede pelos olhos dos vagabundos.

Não profirais a palavra, qualquer palavra;silenciai o pensamento (pelos deuses da vossa vida, silenciai o pensamento!).

Não sejam ultrapassados os vagabundos, para que não os
percais.

Deixai crescer viçosa a morte, como seara ressequida (pelos deuses da vossa vida), deixai crescer viçosa a morte. Ampliai-vos em desolação.
Abri-vos ao vento suão, com narinas de dromedário.

Sede desertos. Fazei-vos mendigos de tudo.

Paulo Sarmento, As ruas de saibro estão vazias

(Leitor deste blog e escritor)

Educação em Portugal: os cavalos também se abatem

Max Pechstein, O mercado de cavalos em Moritzburg

José Afonso, Epígrafe para a arte de furtar
Powered by Castpost

Os cavalos também se abatem

1. Há tempos chamaram-nos “os suspeitos do costume”. E assim temos sido tratados. Com pouco respeito, com muita arrogância, com mensagens subliminares de absentismo e pouco trabalho.
Mas nós, os profissionais da Educação, somos estranhos “suspeitos”: queremos condições para actualizar os nossos conhecimentos, discutir estratégias, reformular materiais e abordagens, capazes de enfrentar, sem baixar a fasquia da exigência, os novos públicos chegados à Escola. Todos somos precisos para tentar construir uma Escola de sucesso (convém não esquecer o papel dos sindicatos, apáticos, alheios e ausentes numa discussão sobre a dignificação da Carreira Docente que passa, inevitavelmente, pela avaliação dos mesmos, como pela criação de condições dignas para o exercício das suas funções).

2. Para os “inquilinos” do M. E. (utilizo a expresão de Fátima Bonifácio), este, como todos os que o antecederam, professores e alunos são meros números, que têm que obedecer às metas europeias, como bem têm demonstrado os discursos oficiais.
Para que servem a introdução do inglês, o reforço da matemática, o prolongamento da escolaridade obrigatória, as tecnologias? Para falarmos “europeu” e ficarmos bem no retrato de família.

3. Nestas medidas, mais uma vez, não se vislumbra uma política de ensino que fundamente a necessidade de elevar a fasquia da informação e do conhecimento. Por ignorância e leviandade, os vários Ministros da Educação não tiveram a coragem de gizar um plano para o Ensino no nosso país. Mas, claro que, cada equipa ministerial, tem uma ideia salvadora, a que nos há-de transformar em cidadãos diligentes e produtivos.

4. Assim fez o actual ministério: passou à acção, fez uma contas por alto e descobriu que punha as escolas a produzir que nem fábricas em tempo de revolução industrial. Os tais “supeitos” dos professores passaram de oito a oitenta (os exageros eram realmente muitos), com horário fixo, ainda que em condições de verdadeira insalubridade mental.

5. Há furos nos horários dos alunos? Falta alguém (ou melhor, alguém ousou faltar, apesar das ameaças?). Temos os professores. Falta pessoal nas escolas do 1ºciclo para cumprir as precipitações das promessas eleitorais? Temos os professores.
Então e o meu know-how? Então o que eu aprendi e investi nas minhas três dezenas de anos de trabalho, que podia ensinar agora aos outros? Então, e os meus colegas mais novos, também vão para a fogueira connosco, num desemprego que podia ser transformado em actividade lectiva e produtiva (saberá a governação que o subsídio de desemprego gera incapacidade e solidão, provavelmente o pior dos males sociais do nosso tempo?).

6. Hipotecar as sinergias de que tanto precisamos, acusando os professores de uma calamidade que é, realmente, um sério problema de todos os países, na cegueira do consumo e a iliteracia, corresponde a hipotecar o futuro.
Apesar da pompa e da circunstância, apesar do “terramoto” de ideias avulsas e condenadas à sua auto-extinção, o ensino continua de rastos e o rei vai realmente nu.

7. Neste cenário, qualquer palco semelhante ao de um manicómio se afigura possível: pais a avaliar quando têm crianças para educar, crianças no limiar da miséria empurradas para a Escola como se de uma casa de correcção se tratasse, professores a ensinar sem condições psicológicas nem mentais, por razões de sobrevivência (porque não?). E os maus e bons professores, os profissionais “de carteira”, de primeira água, os jovens professores, sem retaguarda nem direito a ela, apostados numa Escola em que todos são, cada vez mais, carne para canhão.

8. Boas práticas? Aguardemos o tempo em que as cadeiras mais uma vez irão rodar, e as cabeças rolar, para ver por onde andam, e têm andado, realmente, os destinos da Educação em Portugal: sem rumo e sem norte, como de resto, todo o país, que empobrece cada dia que passa e se cobre de vergonha perante tanta mentira junta.

9. O mito da ministra competente porque é "dura" agrada a muitos, que acham que têm que se "educar" profissionais, a classe que lhe segura os pilares da educação, tratando-os como lacaios, desde que pisou a soleira do Ministério que "dirige" . Um dia saberemos a extensão dos danos colaterais desta atitude que, continental por excelência, em que se acusa, rejeita e manda, revelando uma "capacidade" de diálogo que é realmente um exemplo de más práticas, semelhante àqueles professores para quem os alunos são todos burros e não aprendem.

Nota: Não me vou pronunciar sobre aquele simulacro de discussão sobre violência nas escolas, com crianças de cara tapada, uma aula de descontrole total a ser filmada com câmara oculta (???), enquanto as "outras" as normais, ficaram atrás das câmaras. Custou-me ver um ex-bom pivot prestar-se àquilo.

Ler outros que nem eu aqui, aqui, aqui, aqui ou aqui.

sejam bem vindos, mesmo que não venham por bem.

Armandina Maia

hino? qual hino?

Hino Nacional

Powered by Castpost



Do nacional ao mundial
passando por bandeiras maila santas milagrosas de sabor a macumba

Um dia destes, diante das 25 criancinhas a quem tenho a honra de tentar ensinar Português, o debate foi parar às bandeiras nacionais “ para motivar a selecção”. Dei a entender, com uma eloquente torcidela de nariz, que me fazia alguma impressão ver a bandeira, os santos, as santas e a macumba vindas do Brasil a empurrarem a selecção para a gloriosa e inevitável vitória.
Os putos atalharam “S’tôra”, a nossa bandeira é linda!”. Fiquei ébria de orgulho nacional foleiro, daquele que todos temos um pouco por mais que o neguemos, e tratei logo de me pôr do lado deles.
Com a cabeça, os meus “sins” repetidos, fui no entanto metendo a mão na massa e, para exerimentar o barómetro, disse “Esperemos que os grandes não sejam tão maus como os pequenos, este é também o problema do país, blá blá blá, muita festa, muitas luzes, e a produção é a que se vê...” E acrescentei:
- Vocês não notaram que até o hino da Selecção para o Mundial diz qualquer coisa como “O que interessa é Portugal ...não é preciso chegar à final?”
André, o melhor aluno da turma, empertigou-se “SEI TUDO DE COR”. O hino, perguntei? Sim! Então vamos lá ouvir.
Com asas dos pés à garganta, ouviu-se a voz firme do puto “Heróis do mar....”. O resto da turma bebia, emocionada, o hino. Ninguém percebeu a troca.
Só eu.

Decididamente, as minhas teorias prévias estavam certas: as bandeirinhas, o hino nacional a Selecção e o povo deste país anda tudo a ser metido no mesmo saco.

Epílogo:
Eles também sabiam o hino da Selecção, mas não os conseguiam distinguir e muito menos a que lugar cada um pertencia. Ou seja, tudo à molhada e fé em Deus.

Daqui ao abismo, já nem um passo nos separa.

armandina maia

Luandino Vieira: o "não" que sabe a muita história por contar

Como eu disse no post sobre o Luandino Vieira, tinha-se feito tarde para reconhecer no Prémio Camões o lugar deste autor em qualquer literatura, de qualquer latitude.

Ao recusar os euros e as honrarias que sabemos, Luandino, num só gesto, demonstrou duas coisas invejáveis:
que a sua independência era mesmo real e que continua apostado em fazer florir as roseiras do quintal.

Parabéns Luandino!

Armandina Maia

Nota:
Vale a pena ir aqui, onde me trouxe a mão amiga do Rui.

Luis Brito Pedroso: choro a tua partida como um continente /que chora o soltar de uma porção de terra

Amancio Prada canta Adios Rios, adios fontes, de Rosalia de Castro
Powered by Castpost



dentes de sabre


Pego numa vara e desenho à minha volta
com a dimensão dos meus braços um círculo no solo.
Dentro apenas uma areia escura, muito fina,
um pó perdido e inerte,
que enegrece os meus pés.
Pedras soltas, poucas. Mais nada.
Olho o círculo, trezentos e sessenta graus de país
com o tamanho dos meus braços
e o poema é apenas uma memória.
Adormeço em pé durante meses, fixo nestes ossos.
Cabe alguém nesta ilha?
Choro a tua partida como um continente
que chora o soltar de uma porção de terra,
de uma nascente ilha em direcção ao horizonte,
e espero neste ponto móvel que dês a volta ao mundo.
Deixo cair a túnica, a única coisa que me cobria.
Levanta-se um sopro, uma nuvem sobre quem eu sou,
uma rouquidão crescendo aos poucos na minha voz.
O meu corpo cobre-se de algas.
A meio da noite escura solto um grito,
o sal secou sobre a minha pele, volto a vestir a túnica,
cubro a cabeça com o capuz,
pego na vara e continuo a desenhar coisas estranhas
nesta areia até o sol nascer


Luis Brito Pedroso

ttp://lup51.blog.simplesnet.pt

Luandino Vieira: um prémio para uma Literatura a que todos pertencemos

Capa e desenhos no interior de José Rodrigues

Algumas notas sobre a edição:
Obrigada ao António Ferra pela cedência deste exemplar;
1ª edição legal de narrativas, escritas em 1962, no Pavilhão Prisional da PIDE, em Luanda;

Prémio João Dias, 1962 (Júri Urbano Tavares Rodrigues, Orlando da Costa, Lília da Fonseca, Noémia de Sousa e Carlos Ervedosa);
Editado pela 1ª vez em Paris, por Edições Anti-Colonial, sem data.


Humbiumbi cantado por Filipe MuKenga, Angola
Powered by Castpost

Homenagem a Luandino Vieira, cujo "esquecimento" começava a fazer-se notar, mesmo tendo em conta as já famosas políticas da corte. Para actualização sobre este assunto leia aqui.

À espera do luar

João Matias Kangatu andava devagarinho, macio, sobre a areia amarela muito molhada da maré da tarde, agarrando com força o pacote contra o peito largo de pescador.
A noite, no princípio ainda, não estava fria. Agosto já tinha chegado e era mesmo a lua desse dia que ia dar berrida no cacimbo cinzento que pinta de triste as águas azuis e verdes. Os pés largos nos quedes faziam chorar a areia e a noite espreitava o andar do homem com os seus olhos pequenos e brilhantes das janelas das estrelas.
No lado direito o mar estava falar, mas João Matias não lhe ligava, habituado dessa conversa de sempre, desde pequeninho no dongo até agora na traineira de mestre Rufino, da Ilha do Cabo. As palavras pequenas e mansas vinham na boca das águas fazer barulho na areia e o vento, em cima de tudo, dicanzava nos coqueiros lá longe, na Pescaria.
O barulho dos passos dele fez ainda Kangatu assobiar e aper­tar mais esse embrulho pequeno, de papel alcatrão, bem amarrado com fio e acabado com esse nó, só ele mesmo sabia-lhe desamarrar.
Não era a fala do mar que podia-lhe mesmo distrair nessa hora porque ali, amachucando a areia e espiando com os olhos acostumados as águas quietas da Samba, ele não sentia outra coisa, era só o coração aos pulos de alegria e medo no serviço que ia fazer.

Luandino Vieira, Vidas Novas, Lisboa, Afrontamento, 1962

Rui Lage: país perdido no regaço da palha

Fotografia de Édourd Boubat, Portugal, 1956



Leonard Cohen, "Like a bird", Songs from a room
Powered by Castpost


A CARTA NA MÃO

ao meu pai, Carlos

País perdido no regaço da palha
sob o peso da luz e do pão,
tenho-te escrito e aberto nas mãos,
tenho-te perto da vista e longe
cada vez mais do coração.

Sobre os joelhos o fruto seco da carta,
a nódoa de veneno deixada
pelos insectos, a invasão dos vermes,
as unhas imundas que feriram
a polpa, o caroço onde guardo
os sinos da manhã.

O pátio na carta aberta,
a casa remota, perdida
após montes e montes deitados
sobre o perfume das hortas,
o eco das minas bebendo em sossego
o pensamento, a lentidão dos animais
que perduram na curva dos caminhos.

Na carta aberta o cimo das escadas,
o céu tranquilo as mãos na cintura,
a súplica de pó no rosto que olha
pedindo a mão pequena
para a borda da saia,
o primeiro dia de escola
para o colo do regresso.
Mas se morrermos agora,
no pátio ou no deserto, quem dará conta
do país perdido?

Que me pede a carta nas mãos
cantando o país perdido?
Também aqui as cigarras cantam
mas estranhas aves amplificam
no tímpano sujo dos muros
o ar queimado da savana.

Que faço na terra do marfim?
Porque não há cravos
na pequena horta da prisão?

Rui Lage

http://br.geocities.com/rsuttana/poesia.htm
http://www.letras.up.pt/deper/3M.htm
http://www.zonamusica.pt/blog/2006_01_01_archive.html
http://alfarrabio.di.uminho.pt/vercial/rventura.htm
http://www.palavreiros.org/festivaldiamundial/portugual/ruilage.htm
http://antologiadoesquecimento.blogspot.com/2006/02/trabalhos-domsticos.html
http://edicoes-mortas.blogspot.com/2006/03/rui-lage-passou-por-c-com-meta-fsica.html
http://ruadajudiaria.com/index.php?m=200409
http://last-tapes.blogspot.com/
http://revista-aguasfurtadas.blogspot.com/

guardo tudo o que te pertence: o quarto, o cão, o cheiro do mar

Powered by Castpost

Receita para um filho (e)terno num amor eterno de mãe

Começa-se a amar logo que abre os olhos, ainda sem nos ver distintamente. Embala-se as vezes que for preciso, até demais, porque filho não tem lei nem regra, só a do amor.
Se for de difícil adormecer, dá-se-lhe colo até adormecermos os dois. Não é aconselhável e dizem que faz mal quando crescerem, mas é o que todas as mães anseiam, para curar as insónias dos filhos.
O amor é dado todos os dias, nas quantidades máximas e mínimas. Pode às vezes parecer demais, porque não conseguimos a distância e a austeridade que os livros dizem serem saudáveis.
E crescem, tão inocentes, que fazem inveja aos anjos, contando tudo o que se passa à volta, chorando e rindo muito, porque são meninos só, mais nada.
Têm grandes olhos que nos vêem em todos os gestos e nos pressentem as dores e a aflição, que farejam como felinos.
Ficam contentes só porque chegamos a casa e sair é uma festa, mesmo que seja só à loja da esquina, porque o mundo é todo ali.
Desconhecem a malícia e a maldade e se mentem é só por pensar que nos fazem felizes a dizer o que nós gostávamos de ouvir.
É nesta parte que crescem mais. Quando os olhamos, vemos-lhes as mãos de criança, roliças e doces, crescerem na ponta de uns braços que parecem navegar por cima das cabeças. É então que passam eles a abraçar-nos e a levantar-nos do chão, para mostrar como são fortes e heróis.
São as suas mãos que agora seguram as nossas. Seria já ridículo passeá-los de mão dada, como dantes.
Mesmo assim, sonhamos que lhes protegemos (ainda) os passos. E habituamo-nos a esperar. Que voltem, que voltem sempre. Do mar, da montanha, do outro lado do mundo, da aventura que não os deixa dormir de ansiedade sonhada. Temos medo por eles, temos medo que vão e sonhamos que não voltam, que ninguém os traz até nós.
E assim crescemos, a habituar-nos à distância que dói no coração das mães, mas que faz os filhos mais fortes e audazes. Por isso amamos e odiamos as viagens que nos condenam às esperas, mas deixamo-los ir, e dizemos-lhes que vão, que nós guardamos tudo o que lhes pertence até voltarem: o quarto, o cão e o cheiro do mar.
Às vezes afastam-se demais, e a espera é mais difícil. Ficamos então a girar pela casa, a limpar o quarto e a olhar as fotografias, como se pudessem falar.
Mas um dia voltam, a mergulhar nos sonhos e na realidade, que é um modo de dizer, na esperança de seguir em frente e serem felizes. Para sempre.
É então que as mães dormem a sono solto, o sono adiado de muitos anos.
Parabéns com beijos, cheios, como sempre foram.

Mãe

Schostakovitch e Jorge de Sena: "uns cantam e outros choram"

Aurélio da Paz dos Reis, Porto, Foz do Douro, s/d.

Para o Paulo Carvalho, pela sugestão deste cruzamento "altamente perigoso", como diria o O'Neill


Dmitri Dmitrievich Shostakovich, op. 110, Allegretto do Quarteto de Cordas nº 8 em Dó menor.
Powered by Castpost


L’ été au Portugal

Que esperar daqui? O que esta gente
não espera porque espera sem esperar?
O que só vida e morte
informes consentidas
em todos se devora e lhes devora as vidas?
O que quais de baratas e a baratas
é o pó de raiva com que se envenenam?

Emigram-se uns para as Europas
e voltam como se eram só mais ricos.
Outros se ficam envergando as opas
de lágrimas de gozo e sarapicos.

Nas serras nuas, nos baldios campos,
nas artes e mesteres que se esvaziam,
resta um relento de lampeiros lampos
espanejando as caudas com que se ataviam.

Que Portugal se espera em Portugal?
Que gente ainda há-de erguer-se desta gente?
Pagam-se impérios como o bem e o mal
- mas com que há-de pagar-se quem se agacha e mente?

Chatins engravatados, pelenguentas fúfias
passam de trombas de automóvel caro.
Soldados, prostitutas, tanto rapaz sem braços
ou sem as pernas – e como cães sem faro
os pilhas poetas se versejam trúfias.

Velhos e novos, moribundos mortos,
se arrastam todos para o nada nulo.
Uns cantam, outros choram, mas tão tortos
que a mesquinhez tresanda ao mais singelo pulo.

Chicote? Bomba? Creolina? A liberdade?
É tarde, e estão contentes de tristeza,
sentados em seu mijo, alimentados
dos ossos e do sangue de quem não se vende.

(Na tarde que anoitece o entardecer nos prende).

Lisboa, Agosto 1971
Jorge de Sena

De milão com amor, o futuro ao alcance do olhar

Cultura della energia, energia della cultura
1906-2006 Cento anni dalla nascita di Enrico Mattei


Addio Amore cantado por Pueblo unido
Powered by Castpost

Ainda não me é possível dizer-vos da luz total que inundava a cidade de Milão, onde um sol inédito nesta época trazia as pessoas para a praça.

Muitos muitos jovens, a palrar de tudo e de nada, por baixo os corações faziam sentir aos passantes a luz do futuro que de novo se acende naquele país. Para quem não saiba, a Itália é um país que sabe a cor da resistência, sabe rir-se de si mesma e é extraordinariamente pecadora, o que só lhe fica bem nesta hipocrisia reinante. A política não impede o país de caminhar em frente, mas, mesmo assim, soube-nos bem ver o "eterno" Berlusconi ficar só a mandar no que é dele e deixar respirar de novo quem gosta da vida como ela é: uma dose de futuro ao alcance do olhar.

Por mais que tente, nunca conseguirei contar como "se vira" e se reconstrói e se refaz das feridas este país de gente que se orgulha de ser dali, e por isso parte e re-parte as vezes que for preciso, para chegar outra vez à aura da esperança.

Não é o mar que nos separa da cultura italiana contemporânea: é a língua, os interesses comerciais, de distribuição literária, cinematográfica. Isto para não falar do teatro, dos "espectáculos" sem igual de gente de uma estirpe de que só temos franjas, que põe a nu o gozo e o sofrimento de estarmos vivos e, last but not least, uma rádio que se impõe como uma majestade, sem servilismo, uma contrainformação permanente, que põe em causa cada passo em falso da política.

Gostava muito de ter trazido comigo esta capacidade secular de nos rirmos e dizermos não sem amargura e sem a mesquinhez que nos é proposta a cada passo, em cima de um bandeja onde a ignorância é o prato pricipal e, mesmo assim, poucos comem, alguns debicam e os outros ficam nas esquinas à espera de vez.

Mas não vamos desistir: é por isso, também, que estes blogs nos acompanham, como uma verdadeira luz de presença que sabemos que está do nosso lado. obrigada pela companhia.

armandina maia, 11 de Maio de 2006

Nota:

do congresso vale muito a pena falar, mas estou a preparar uma surpresa, um dia destes.

contigo na moldura, serena e cálida

Finalmente, depois de todos estes anos, pus o teu retrato na moldura. Era uma moldura angular, quase imponente, de madeira polida e firme.
Olhei para o retrato e para a moldura e descobri que combinavam. Meti-te lá dentro, e vi-te no retrato.
Depois destes anos todos, consegui por-me fora, desatar a correr. Contigo na moldura, serena e cálida. Assim, de fora, te falo agora, a ver-te com surpresa, para sempre na moldura.
Ainda não sei se me foste boa ou má, ainda não descobri a manta que nos agasalhou. Sei que o teu silêncio me fez renascer de não o querer. De não me querer acasalar naquele choro manso que fazia ranger o espaço e nunca mais deixava as aves voarem do ninho.
Dorme bem, eu tratarei de limpar o pó da moldura.

armandina maia

a viagem da minha vida

Alberto Giacometti


Carlos Paredes, Variações em ré maior
powered by castpost

Vivi quase nove anos neste país, uma segunda pátria, se é possível o sonho de repartir o indivisível. estarei num Congresso dedicado a Eugénio de Andrade e a cultura europeia.

Quando voltar, retomo os meus posts, o meu blog que tanto me anima pelos encontros de saberes e, sobretudo, de memórias, já que o esquecimento, como eu disse ontem a um conhecido, é a pior de todas as mortes.

deixo-vos com um excerto do trabalho que vou apresentar:

(...) Eugénio de Andrade erigiu e conservou um património de palavras que passaram a pertencer-lhe, edificando num terreno aparentemente árido, uma oficina de poesia cuja fertilidade ainda hoje ecoa em muita da nova produção poética portuguesa e não só. Referimo-nos, entre outros, à influência nos Países de Língua Oficial Portuguesa (...).
Em cada gesto da escrita de Eugénio de Andrade, a palavra assume-se como um compromisso, tentando suster-se num difícil espaço, em que é o que parece ser, mas é também uma decisão, um arrojo que a arranca da trivialidade para fazer planar, sendo simultaneamente uma memória e a sua projecção num espaço futuro.
Por isso se respira nestas palavras como num templo, “o espaço cheio e como que sagrado” de que fala Óscar Lopes, como se a poesia de Eugénio de Andrade calasse com ela uma nobreza funda que não lhe permite mostrar-se demais. Esta condição de ser parco a “redução ao osso”, nas palavras e no silêncio que as rodeia cria a clareira, o espaço em volta que se alarga e afasta, como disse Rilke. Por isso, desde sempre, Eugénio de Andrade caminha pelos seus próprios passos, como se obedecesse a uma lição que pertence a todos os homens da terra. Esta «pouquidão» acabará por nos trazer um constante efeito de deslumbramento, por se manter assim, intacto, perene, como se viajasse de e para a eternidade:

Era um lugar onde só
a poesia
me podia ter levado –
lugar de morte, a luz
roída,
rala.
Até a minguada
romãzeira
era de pedra.
O vento
acrescentara-lhe a poeira”.

Eugénio de Andrade, "Tebas" Escrita da Terra

Cabo Verde canta a independencia

www.afromix.org (interior da prisão do Tarrafal)


Finaçon cantada por Mantchontcha (autor Zeca di Nha Reinalda)
Powered by Castpost



(...) confinados à voracidade reclusa da miragem
das noites da Assomada
sob o monótono e aprisionado mar
do tarrafal de santiago


José Luis Hopffer Almada

Abril em Maio: as canções das liberdades devolvidas

adangel.weblog.com.pt/ arquivo/2003_06.html

Guiné Bissau, Pastro cantado por Netos do N'Gumbe (tradicional)
Powered by Castpost